Alejandro Almazán
La
primera vez que Jarocho me ofreció a una niña por 300 pesos le dije que
sí, que a eso había ido al Zócalo aquella noche. El tipo, que cuidaba
autos frente al Malecón, se echó la franela al hombro y sonrió de tal
manera que los dientes le brillaron en el oscuro rostro, reventado por
el acné. Luego, cuando se dispuso a traerla de un callejón, dije que no,
que mejor volvería más tarde.
—De
una vez, brother, el yate llega a la una de la mañana y ahí vienen
gringos ya rucos que se llevan a las más morritas. Orita hasta te puedo
conseguir una de nueve o diez años –dijo con cara de “tú me entiendes,
no te cuento nada nuevo”, y sentí tremendo retortijón en el estómago.
—Regreso antes de esa hora, nada más no vayas a fallar.
—¿Qué
pasó, brother? Los hombres sabemos hacer negocios. Y como me caíste a
toda madre, te la voy apalabrar pa que te dé un servicio chingón. Ái tú
te arreglas con ella si quieres cosas más perversonas.
Volví
después de que el yate Aca Rey había tocado tierra firme. Entonces supe
que Jarochosólo era un mero cazador de clientes, que trabajaba para un
proxeneta y que la niña que llevaría esa noche se llamaba Allison. Era
adicta a la piedra –esa droga barata que embrutece más que otras– y no
pasaba de los 12 años.
Un
día Acapulco se cubrió de verde y de cerdos salvajes que desafiaban los
caminos de tierra. Las gargantas de los pescadores toltecas cantaban a
los dioses, los bambúes crepitaban con el viento y los mangos petacones
engordaban. Mil años después, los aztecas traerían la plaga hasta que
Hernán Cortés y su gente la aplastaron a su vez con la gonorrea y la
virgen de La Soledad.
Luego
de 500 años de ensangrentar destinos, llegaron los grandes edificios a
la bahía y dividieron la ciudad en dos: la cara bonita y el patio
trasero. Agustín Lara le cantó a María Félix, Pedro Infante compró casa y
Tintán amó al puerto por siempre. Entonces cayó el nuevo milenio y bajo
el brazo trajo un racimo de pedófilos estadounidenses y canadienses que
se hartaron de que en Cancún los señalaran. Ellos fueron los que
corrieron la voz y, al poco tiempo, Acapulco se transformó en el paraíso
de la carne más joven.
Desde
entonces, los pederastas acarrearon consigo padrotes intocables,
madrotas disfrazadas de mujeres abnegadas, nuevas estadísticas del VIH,
tendejones para emborrachar a las niñas, revólveres, pobreza de la que
unos se enriquecen, vientres abiertos, noches para velar a los
chicos, home pages para ver el mapa y saber dónde encontrar niños;
hoteleros y taxistas para el trabajo sucio. Rencor y noches y días de
ajetreo.
Han
traído hordas de niños al Malecón, al Zócalo, alcanalque lleva las
aguas negras a Hornos, al Oxxo que está rumbo a Telecable, a la Soriana
de la Costera, a las canchas de la crom, al asta bandera, a Caleta y
Caletilla, a la barda del restaurante Condesa, a la vuelta del salón de
belleza Xóchitl, a la calle La Paz, al hotel Real Hacienda, al puente de
la Vía Rápida, al semáforo de Aurrerá, a La Redonda que todos conocen
como Las Piedras de la Condesa, a la playa que Cortés bautizó como
Puerto Marqués, y a los puteros del centro.
Y
es por ello que Unicef califica ya a Acapulco como la ciudad mexicana
número uno en lo que a prostitución infantil se refiere. Ha desbancado a
Cancún y a Tijuana.
En
estos 1 882 kilómetros cuadrados se concentra casi todo lo que necesita
un pederasta: playas increíbles, droga barata y en cantidades pasmosas,
ojos que nunca ven y bocas que nunca hablan, hoteles 50% off, un bando
municipal que estipula que en Acapulco no se multa a los turistas,
prostíbulos donde la mayoría de edad se alcanza desde chicos, padres que
piensan que los hijos son moneda de cambio, y niños, muchos niños, que
por un bote de PVC o un poco de mariguana están dispuestos a encarar la
vida y despistar la muerte con sus cuerpos.
En
las callejuelas del centro, esas que suben dolorosamente hacia el
cielo, está el bar Venus. Es una construcción vieja de dos pisos,
pintada de mala gana. Es de un naranja parecido con el que Van Gogh
pintó el melancólico cuadro The Old Tower in the Fields. La desvencijada
puerta es azul, como si quien la cruzara fuera directo al paraíso. Pero
no: los ventiladores giran sin énfasis, hay mesitas de lámina extenuada
y los clientes son una bola de infelices a los que sólo les queda
emborracharse para combatir el calor y la tristeza. Quizá lo más
deprimente sea la pista donde bailan las mujeres de vientres poderosos:
es una enorme ostra de concreto que arroja luces rojas y verdes. Todo
aquello parece sacado de las películas o de los cómics de Alejandro
Jodorowsky.
Mía
bailaba en el tubo como una boa adormecida mientras de la rocola salía
la voz de Noelia con eso de“tú, mi locura, tú, me atas a tu cuerpo, no
me dejas ir”.
Mía,
que en realidad se llamaba Ariadna, había cumplido los 14 años el 3 de
septiembre pasado y estaba orgullosa de su edad porque eso le ayudaba a
que los clientes se pelearan por ella.
Intentó sentarse en mis piernas y la mandé a la silla.
—¿Qué, eres joto? –preguntó con un hablar pastoso. Ya estaba algo ebria.
—No,
pero tienes la edad de mi sobrina – y Mía miró como si me hubiera
vuelto loco. Luego, ordenó una cerveza mientras enumeró sus reglas:
—Me
tienes que dar 40 pesos por estar aquí contigo; con eso ya pagas mi
cerveza. Si quieres algo más, allá atrás hay cuartos. Cuestan 100 pesos y
yo te cobro 200. Si quieres que te la chupe, son 100 más.
—A mí sólo me gusta platicar, soy reportero.
—Bueno, dame los 40 y platicamos.
Al
sacar el dinero la miré bien: los ojos, de negro intenso, casi se
perdían en la cara; estaba maquillada como los muertos, tenía papada,
los pechos apenas le estaban creciendo y su cuerpo rechoncho era de un
irreparable color cobrizo. Pagué. Entonces Mía me contó que ese nombre
se lo puso ahí un viejo, amigo de la patrona. A ella se le hacía muy
estúpido, pero debía aguantarse. “Yo hubiera escogido un nombre como
Esmeralda o algo así”. Era de Tierra Caliente, pero había llegado a
Acapulco hace medio año para trabajar en un Oxxo, pero cuando le dijeron
que en el Venus podía ganar 800 pesos al día mandó al diablo la idea de
ser una cajera vestida con uniforme rojo con amarillo. “Ahí en el Oxxo
iba a ganar como 50 pesos y a mí me gusta comprarme ropa”. Su mamá no
sabe a qué se dedica y, si lo supiera, no le preocupa:“Porque yo la
mantengo a ella, a mi abuelita y a dos sobrinos; como mi papá se fue a
California y nunca regresó, necesitamos el dinero”.
Prostituirse
no le quita el sueño. “En mi pueblo venden a las mujeres desde
chiquillas, con eso pagan la tele que compran o las cervezas que no
pagaron”. También dijo que le gustaría probar las drogas y que un día
quiere ser actriz de telenovelas.
No
habló más porque un gordo, al que le faltaban varios dientes y andaba
todo andrajoso, la llamó con la mano en la cartera para que se sentara
con él. Se bebieron una caguama como si ambos desfallecieran de sed.
Luego, cuando en la ostra gigante bailaba una mujer que parecía haber
ido con un carnicero a que le hiciese la cesárea, el tipo se llevó a
Mía. Fueron a los cuartos.
—Mañana tendré dos chicos; acá nos vemos y te paso a uno.
Andrew
tendrá unos 60 años y sus tres hijos ya le han dado cuatro nietos. Su
segunda esposa, según contó, es 10 años menor que él y jura quererla
igual que el día en que se conocieron. Puede que sea cierto. Andrew
tiene cabello blanco, su piel está lo bastante bronceada como para
parecer un trozo de marlin ahumado, y sus ojos son de un gris encendido.
Su español es mordisqueado, pero da para platicar.
Supuestamente
vive en Boston y trabajó en un pub donde los hombres le confiaron
nostalgias y proezas de machos. Yo hice eso para acercarme a él mientras
comíamos un cóctel de camarones en la playa Caleta. Andrew fue el único
gringo que creyó que los niños también eran mi debilidad. Los otros con
los que intenté conversar fueron displicentes y no sirvieron de mucho.
Desde hace unos cinco años, cuando Jean Succar Kuri calentó Cancún,
Andrew entró a las páginas de los pedófilos en Internet y supo a dónde
emigrar: Acapulco. Y, sobre todo, a la playa Caleta.
—Me
dijeron que en Caleta uno consigue niños, pero no sé cómo —le solté
cuando Andrew combinaba los camarones con una coca cola de dieta.
—Es
fácil –dijo con el tono de quien no miente–. Hay que tratar con
aquellas mujeres —y señaló a las indígenas que aquella mañana vendían
artesanías mal hechas y otras baratijas.
—¿Y qué les tengo que decir? —pregunté a Andrew y él me miró como quien le tiene lástima a un pordiosero.
—Cómprales algo de lo que venden o dales para que vayan a comer; el chico ya va en el precio.
—Como el desayuno…
—Sí, como la barra libre.
Para
ser honestos, no supe si hablar más o propinarle ahí mismo un puñetazo.
Nos quedamos callados porque no se nos ocurrió otra cosa y miramos el
mar y sus virutas. Por ahí pasó un par de viajeros con mochilas al
hombro, un tipo que vendía raspados, una costeña que hacía trencitas, un
viejo que alquilaba cámaras de llanta para usarlas como flotadores, un
par de pescadores que mostraban mojarras de 10 kilos, un matrimonio con
su hijo en brazos, y unos niños que, como si fuesen cachorros, se
revolcaban en las olas. A ellos, Andrew los escudriñó como hacen los
críticos de arte.
—No les digas a las mujeres que eres mexicano, mejor háblales en inglés –Andrew rellenó el silencio.
—No me lo creerían. Creo que ya me jodí.
—Mañana tendré dos chicos; acá nos vemos y te paso a uno. Son tan inocentes…
—¿Y hoy no se puede? —No, anoche fue de locos–replicó y ordenó media docena de ostiones con unas gotas de salsa Tabasco.
Cuando
me despedí para no verlo nunca más, fui con algunas indígenas y, aunque
hablaron en su lengua, entendí que me fuera al carajo.
Con
la misma importancia me trató el salvavidas de la playa. Usó una lógica
absurda y cínica para responder por qué no hace nada contra tipos como
Andrew: “Yo nomás cuido que nadie se ahogue”.
PD:
En el DIF municipal, Rosa Muller, una mujer con un corazón enorme,
había contado que las indígenas tienen el hábito de vender a sus hijos a
los extranjeros. A mexicanos no. Quién sabe por qué. Otro dato: Adriana
Gándara, funcionaria del Centro de Atención a Víctimas de Delito de la
PGR, ha dicho que al menos la mitad de los más de dos mil niños que se
prostituyen en Acapulco son indígenas.
Agenda Amarilla del Novedades, El diario de la familia guerrerense. Viernes 21 de noviembre. Dos anuncios:
¡Chavita de secundaria! Tiernita, Bebita hermosa y sexy. ¿Qué esperas?
Chiquilla bonita. Soy estudiante de secundaria. Delgadita. Bustona. Llámame.
Chiquilla bonita. Soy estudiante de secundaria. Delgadita. Bustona. Llámame.
Llamé
de un teléfono público. En el primer anuncio contestó un tipo que sabía
su negocio. No recuerdo el nombre de la niña que ofrecía, pero la
describió con tal labia que no dejaba resquicio alguno para creer que no
existía cintura más delgada ni trasero más redondo y levantado que el
de ella.
—Me hablas de una mujer de calendario, compa. ¿Estás seguro de que va en la secundaria?
—Te
lo juro por Dios, carnal. La chamaca está garantizada, por eso te la
estoy dejando en mil 500 pesos. Ira: ella va a tu hotel y después de dos
horas me la regresas.
—Deja hospedarme y te llamo otra vez.
—Pásame tu celular.
Le di un número viejo que dejé de usar.
En
el segundo anuncio clasificación xxx respondió una mujer con voz de
niña. Suponiendo que sí era una estudiante de secundaria, dijo llamarse
Lulú, se jactó de tener experiencia y reiteró que estaba dispuesta casi a
todo. Cobraba 2 mil pesos y 500 más por tener sexo anal. Nada de fotos,
nada de video.
—Estoy hospedado en el Mayan Palace –mentí–. ¿Y si no te dejan entrar?
—Ya he ido ahí. No te preocupes, me gusta su alberca, está bien grandota.
—Pues deja pensarlo y te busco.
—Anímate ya, más tarde voy a estar ocupada.
—¿Y no te da miedo que sea un asesino o algo así?
—No me conoces.
—Tú tampoco.
—¿Y si te dijera que soy reportero y ando contando historias de niñas como tú?
Colgó.
Tú
ponle ahí que me llamo Manuel. Tengo 16 años, pero me prostituyo desde
hace 10, cuando me salí de la casa porque mi mamá nomás quería a mi
padrastro, un viejo cabrón que sabe que si se mete conmigo mi banda de
Ecatepec le pone en su madre. He andado por el DF, Hidalgo, Puebla,
Veracruz, Cuernavaca y Chilpancingo. Aquí, a Acapulco, ya tiene que
llegué como desde 2004. Y está chido.
[Estamos
en el albergue del DIFmunicipal llamado Plutarca Maganda de Gómez, una
religiosa a la que nadie recuerda. Aquí llegan los niños prostitutos que
la directora del lugar, Rosa Muller, busca en las calles de Acapulco
para darles comida, ropa, dejarlos que se duchen y, si quieren, vivir
hasta que cumplan los 18. Ningún chico es obligado a quedarse.
Manuel
es uno de esos niños que entra y sale del albergue dependiendo de las
ganas que tenga de drogarse. Para comprar piedra y mariguana, con lo que
le fascina dinamitarse el cerebro, sabe que debe cumplir con el círculo
vicioso de escapar, prostituirse, comprar su cóctel letal y ropa nueva
que le ayuda a alardear entre la banda de que él ha triunfado; luego
vuelve al albergue.
Cuando está afuera, gana unos 6 mil pesos a la semana. A él se le hace una fortuna.]
En
esto siempre hay clientes. La mayoría son viejos, pero hay de todo:
gabachos, de Canadá, franceses y mucho mexicano. No es cierto que nomás
los turistas de otros países nos busquen. Hay batos más dañados. Checa:
está el payaso del Zócalo, el Chapatín; ese nomás quiere que uno le dé y
nos regala drogas. Está el del Tsuru gris; es de Cuernavaca, le cae una
vez al mes y levanta a dos o tres; paga bien. Está otro cabrón de la
taquería Los Tarascos. Está un güey del hotel Real Hacienda que nos deja
dormir y él tiene mucha piedra y PVC. Otro güey es uno que anda en una
moto rojo; también es padrote. La que también le entra duro es una doña
que luego vende burbujas de jabón en el centro; a ella le gustan las
niñas y es madrota de mayates. Y está Fátima, una gringa ya señora que
vive por el Fiesta Inn.
[Manuel no tendría por qué mentir, así que es mejor seguir escuchándolo.]
El
precio que manejamos casi todos es de 200 pesos, más 100 por quedarnos a
dormir. Los gabachos y las gabachas dan más: 400. Y lo chido también de
ellos es que te llevan al parque Papagayo, a Recórcholis o se hospedan
en hoteles bien chingones. Yo he ido al Avalón, al Hyatt, al Presidente,
al Emporio y al Princess. Son muy bonitos. Pero no creas que me
apantallan los gabachos. Sé inglés. Bueno, me defiendo. Sé decir cómo me
llamo, mi teléfono, de dónde soy y todas las groserías. Así conquisté a
una gringa. Tenía como 50 años. Es la gabacha más vieja con la que he
estado. ¿La más chica? Una de 30, cuando yo tenía como ocho años.
[Manuel
trae el cabello teñido de las puntas. Es un chico pura fibra con una
mirada zigzagueante. Presume sus jeans Fubu o algo así, como si fuesen
unos Versace. Lleva dos días sin drogarse.]
Eso
es lo que no puedo dejar: las drogas. Los chochos no me gustan porque
me amensan. Los hongos me ponen tonto y la coca me quita el sueño. Por
eso prefiero la mariguana y la piedra. Unos se paniquean con la piedra,
creen que los andan siguiendo, se les entume el cuerpo; a mí no. Ni
siquiera me ha dejado loco. Ah, porque la piedra es cabrona. Muchos de
la banda se han quedado idos, bien babosos. Con esos ya ni puedes
platicar. Ni les entiendes lo que dicen. Pero te decía, con la mota y la
piedra la hago. A veces también al PVC, pero poco porque se me mete el
diablo. A ese le hago porque la lata cuesta 50 pesos y a mí, el de la
ferretería, me lo da a 35. Es que hay noches que me quedo con él y me lo
da más barato.
[Mientras
habla, Manuel bosteza y parpadea como si lo hubieran sacado a patadas
del sueño. Se despertó hace cosa de media hora. Por ahí de la una de la
tarde.]
¿Qué
más te puedo decir? Pues que aquí me ha tocado ver muchas muertes. A
un jotito con el que me juntaba lo treparon a un carro y lo apuñalaron.
No sé si eran sus clientes, pero yo vi caer al bato. Otro se murió de
cáncer y una morrita de sobredosis. Ángel, el gordo, murió de sida. Yo
hasta eso soy negativo. Aquí en el albergue nos hacen la prueba a cada
rato. No le tengo miedo al sida. Soy un cabrón con suerte.
Allan García, uno de los editores de La Jornada Guerrero, tiene una memoria implacable para los datos duros y escalofriantes:
Hay
paquetes exclusivos para pederastas que incluyen hotel y niño. Costos:
de 200 a 2 mil dólares, según el grado de pubertad. El chico sólo recibe
20 dólares.
Desde los cinco años se prostituyen. A los 18 ya no sirven.
Los que controlan la prostitución infantil en Acapulco son, sobre todo, tailandeses.
Después del turismo y la venta de droga, la prostitución infantil es la actividad que deja más ingresos en Acapulco.
Allan
recuerda bien esas cifras porque hace menos de un mes, durante la
semana que el DIF Acapulco organizó para hablar del tema, los
funcionarios locales de la PGRabrieron sus bases de datos.
En
esas reuniones también se contó la historia del autobús con un azteca
grabado en el parabrisas. Circula por todos lados, menos en su ruta. No
levanta pasaje. Suben niñas que se van con hombres decrépitos cada vez
que el camión se detiene. De hecho, a la hora de lavar el bus, en el río
El Camarón, las chicas se pelean por hacer la limpieza porque el chofer
no paga con dinero. Paga con droga y clientela que gasta a puño suelto.
Eric
Miralrío, un acapulqueño que sirvió de guía al reportero, sugirió que
buscáramos a Nayeli en el Malecón. La conocía porque apenas este año le
había tomado algunas fotografías durante la realización de un
documental. Por lo que le escuché decir, la chavita no pasaba de los 16
años, a los 13 fue mamá y su padrote le pegaba para imponer respeto.
Parecía un gran personaje.
La
segunda noche en que la buscamos, otro niño de la calle llamado Chucho
nos dijo con su lengua drogada que a Nayeli la habían asesinado de 25
puñaladas. Ya no dijo más porque el PVC lo traía hecho un zombi.
Un
día después, Rosa Muller, la directora del albergue del DIF municipal,
contaría la historia de una Nayeli que resultó ser la misma que Eric
conocía.
Y
esto es lo que viene en la libreta de apuntes: Nayeli era una costeña
que desde que nació fue linda. Antes de cumplir los siete años ya era
parte del catálogo que un padrote mostraba a los clientes. A los 13, el
proxeneta la hizo madre y le quitó el bebé porque le dijo que una adicta
como ella lo terminaría matando. Nayeli se la pasó en las calles hasta
que un chico de la banda se enamoró de ella y juntos lograron rentar un
cuartucho allá por las fábricas. A principios de mayo pasado, salió
drogada de su casa y se la tragó la tierra. Los reporteros de la nota
roja la encontraron tirada en las calles, con 25 puñaladas. También la
degollaron. Muller se enteró del asesinato por las páginas de El Sol de
Acapulco, el diario que contabiliza a los muertos.
Lo
que las autoridades llegaron a saber es que, por unos cuantos pesos,
Nayeli delató un quemadero (lugar donde se consume droga). Y los
traficantes no perdonan esas cosas. Cuando el DIF quiso recoger el
cadáver en el forense para entregárselo a la familia, ya había
desaparecido. Nadie quiso saber más del asunto. Muy pocos le lloraron.
Esa
mañana la radio dijo que Acapulco estaría fresco, a no más de 33
grados. A Samy, sin embargo, el sol le caía como un piano en la cabeza:
traía una tremenda resaca. Lo conocí en la playa Condesa porque un
pescador con un ojo de vidrio llegó a ofrecer de todo: ostiones, el
paseo en el paracaídas, hasta que aterrizó en el asunto de la mariguana y
los niños.
—Conozco
a los jotitos de Las Piedras, le puedo decir a uno que venga acá
contigo o, si quieres, te lo puedes coger ahí mismo, no hay pedo. Todo
el mundo lo hace ahí.
Samy
traía un pantaloncillo rojo, la playera en el hombro y una sed
endemoniada. Le dije que era reportero desde el arranque. Quién sabe si
pudieron más las ganas de beberse una Yoli, pero se quedó un rato.
Primero
dijo que nada más había ido a Las Piedras porque le urgía dinero. Pero
ya en el tren de confesiones, presumió que su mejor experiencia fue con
una pareja de cubanos, hace un año: mientras él recorrió el cuerpo de la
mujer, el hombre lo grabó. Le dieron 100 dólares y con eso se fue a
nadar al parque de diversiones Cici, comió en una taquería del centro,
se compró dos camisetas y lo demás se lo inhaló. Dejó en claro que no
era homosexual: “Yo nomás doy y tengo novia”, remarcó con la pose del
Valiente de la lotería.
—¿Y usas preservativos? ¿Te cuidas?
—No me quedan.
Se fue hundiendo sus pies en la arena.
No lo he mencionado, pero Samy tiene nueve años.
Si Rosa Muller se lo propusiera, probablemente sería capaz de contar un millar de historias.
Por
ella me enteré cómo Yahaira, una niña de Pachuca, llegó un día hasta la
casa de Muller con un pastel de cumpleaños, una pierna gangrenada, una
tuberculosis invencible y un VIH que le arrojaba dardos a las últimas
defensas de su organismo. Murió hace un par de meses.
Otra
historia que le duele a Muller es la de Oliver, de 12 años. Hasta hace
unas semanas, además de prostituirse, se dedicaba a vender drogas. Se le
hizo fácil consumir y no pagar al dueño del negocio. Para que
escarmentara, para que entendiera que eso no se hace, lo amarraron con
cinta canela a un árbol. En 15 días, sólo le dieron agua, sopa de pasta y
un centenar de golpes. Así llegó al albergue. A los médicos les llevó
varios días salvarle las manos y a él cinco minutos volverse a escapar.
Muller, que sabe por qué dice las cosas, jura que a estas alturas Oliver
debe estar muerto.
La historia más atractiva, sin embargo, es la de la propia Muller. Es decir, la de Mamá Rosy, como todos los chicos la llaman.
Resulta
que su hijo, hoy de 13 años, solía ir a un internet ubicado atrás del
hotel Oviedo, en pleno centro de Acapulco. Iba ahí porque le prestaban
el play station sólo por dejarse tomar fotografías. Además, como el
dueño del lugar le decía que en la casa de Mamá Rosy había fantasmas, al
chico no le interesaba volver a su recámara si su madre no se
encontraba.
Un
día, a Mamá Rosy le llamó la atención que, súbitamente, su hijo fuese
huraño, sudara por las noches y hablara de espíritus malignos a los que
nadie podía derrotar. La curiosidad la llevó a indagar y a saber que en
el café internet siempre había muchos extranjeros que a simple vista no
resultaban nada confiables. Con el tiempo, contactó a la policía
cibernética de la PFP y en pocas semanas se descubrió que aquel café
internet era el centro de operaciones de una banda de pederastas.
En
abril de 2003, las autoridades arrestaron a 18 pedófilos, 12 de ellos
extranjeros, y rescataron a 10 niños. Entre los detenidos iba Enrique
Meza Montaño, hijo del entonces regidor por Convergencia, Óscar Meza
Celis. Enrique fue el único que obtuvo su libertad a las pocas horas. No
importó que él, de 29 años, fuese el dueño del internet llamado Ikernet
ni que fuese arrestado cuando estaba en compañía de dos menores.
A
los otros, la PFP los presentó como parte de una banda que operaba en
Europa, Estados Unidos, Canadá y México, además de vincularlos con dos
artistas de la pedofilia: Robert Decker y Timothy Julian, ambos
sentenciados en cárceles californianas. La edad promedio de los
detenidos era de 65 años. Un par de ellos tenía VIH y se “suicidarían”
después en las mazmorras acapulqueñas.
Ese
hecho marcó a Mamá Rosy y fundó una ONG para proteger a los niños. De
la gasolinera de su familia sacó los recursos y los chicos la fueron
queriendo.
Pronto
su nombre empezó a circular en el puerto y en 2005, cuando llegó Félix
Salgado Macedonio a la alcaldía,éste la nombró directora del albergue
Plutarca.
El
próximo 31 de diciembre terminan los tres años de Mamá Rosy. Los chicos
están tristes, dicen que volverán a las calles porque nadie los ha
cuidado como ella. Muller, de ascendencia alemana, tiene pensado rentar
una casona vieja para llevarse a los niños. “Ya veré cómo le hago, pero
no quiero dejarlos, son presa fácil”, dice mientras se acomoda sus
anteojos para la miopía. Lo que sí es un hecho es que su hijo poco a
poco ha ido saliendo. Ya no ve fantasmas.
PD:
El pasado miércoles 26 de noviembre, la estadounidense Patricia
Katheryn O’Donovan denunció que el neozelandés Murray Wilfred Burney,
también conocido como Mario Burney, estaba reclutando a menores de edad
para reorganizar la red de pederastas que Meza Montaño y otros dejaron a
la deriva.
Yo
era de ésas que andaba vendiendo droga. El buenero (narco) hasta me dio
una pistola para defenderme. Era una 22, bien perrona. Le entré porque a
mí no me gustó eso de acostarme con los gringos. Bueno, lo que pasa es
que un día uno me pegó y ya no quise. De ahí les tiré la onda a las
mujeres, pero hubo una, creo que era de Italia porque hablaba bien
chistoso, que se puso bien loca en el cuarto, como que quería matarme.
Era flaquita y yo, ya ves, pues estoy llenita, así que le puse
unos madrazos y me fui. Por eso me metí de dealer. Bueno, me metieron.
¿Cómo
te explico? Aquí hay mucho buenero que nos agarra para vender porque a
nosotros no nos meten a la cárcel, nomás nos quitan la droga y nos dan
unos zapes. Y le entras porque le entras. Si no quieres, te pegan. Dicen
que a uno hasta lo mataron. Ya luego me harté y mejor me vine al
albergue. No sé qué haré ahora que Mamá Rosy se vaya. Es todo lo que
puedo contar. Tengo una vida aburrida.
[Silvia,
se llama Silvia. Para tener su edad, 14 años, es lo bastante fuerte
como para destrozar un piso entero en un arrebato. Le gustaría tener una
muñeca.]
Yo
soy Norma. Crecí en Tepito, ahí en la calle de Jesús Carranza. Me fui
de ahí porque mi mamá se murió. Tenía sida. Yo digo que mi papá la
contagió; siempre fue muy mujeriego, pero quién sabe, mi mamá también
tuvo sus novios y cuando andaba drogada no se fijaba.
[Otra vez en el albergue Plutarco. Otra historia. Otra niña invisible. Otro cigarro para aguantar.]
De
lo otro, de cómo empecé a prostituirme, no me gusta hablar. Me da
ansiedad. Pero ya estoy aquí, ya qué. Me voy a abrir. Mamá Rosy nos ha
dicho que lo hablemos, que eso que trae uno es como una piedra en el
zapato o como un anillo que se nos atoró en el dedo. A ver, ahí te va.
[A
Norma, de 16 años, le han estado sudando las manos desde que sentó. Se
la ha pasado secándolas sobre el short de basquetbolista que viste. Trae
el cabello mal cortado, como si alguien le hubiese mordido la cabeza.
Huele a jabón barato. Hace bombas con el chicle y tiene una sonrisa
exacta.]
Tendría
que empezar a contar que a los seis años me violó un primo. Luego, como
a los ocho, me violó un tío, hermano de mi papá. Ya tenía como 11 años
cuando mi papá llegó drogado y quiso hacérmelo. Sólo Dios sabe por qué
no pudo. Si me lo hubiera hecho, seguro yo también tuviera sida. Desde
ahí ya no me gustaron los hombres. Me dan asco. Pero hace como cuatro
años cuando llegué a Acapulco, me dijeron que había señores que se
acostaban con la chamacada. Yo, al principio, no quise. Luego ves que
les regalan cosas y que la banda trae dinero. Entonces dije “chingue a
su madre, le entro”. Eso sí: siempre lo he hecho bien drogada. Como que
en mi juicio no se me da, hasta me dan ganas de vomitar. La bronca es
que luego ni te acuerdas de lo que te hicieron. Yo luego he despertado
con dolores en todo el cuerpo y con moretones. Con quienes sí me ha
gustado, la verdad, es con las gringas. A ellas sí se los hago como con
amor. Había una que me buscaba mucho. Ella me regaló un celular y ropa.
Me dijo que quería llevarme a Estados Unidos para que viviera con ella,
pero ya nunca volvió.
[Norma
se levanta, dice que va al baño. Se ve rara, ansiosa, sin saber por
qué. Todo empezó porque le pregunté si ese tatuaje mal rayado que dice
Faby era en honor a la gringa y ella dijo que no, que Fabiola es una
historia que ahora que vuelva va a contar. Regresa y cumple con su
palabra.]
Fabiola
fue mi novia, pero me hizo como trapeador. Era una cabrona. Decía que
me quería y andaba con hombres. Yo le lloré, le dije que mi hijo, ¡ah!,
porque tengo un hijo de cuatro años que no he visto hace mucho,
necesitaba una mamá como ella. Le valió madre. Nomás me engañó. Hasta
los papás de ella me querían, decían que algo como yo era lo que Fabiola
necesitaba. Ahora la odio y amo a Diana, la chava que hace rato vino
acá con su bebé. Diana sabe que ahora que termine de estudiar enfermería
voy a cuidar de ella y el bebé. Lo malo de Diana es que todavía actúa
como una niña y luego no sé ni lo que quiere.
[Intempestivamente,
Norma me pregunta que si ya se puede ir. No puedo obligarla. Al poco
rato, la psicóloga llega como un ventarrón con la mala noticia de que
Norma se ha enterrado las uñas en la cara y que se la ha pasado quemando
las cartas que le escribió a Fabiola. Me siento un imbécil.
Mamá
Rosy irá a tranquilizarla y Norma volverá con el rostro sangrante. “No
hay bronca, luego me pongo locochona”, dice con el tono de quien asume
toda la culpa sin tenerla. “Ahorita me curo yo, ya me enseñaron en la
escuela cómo hacerlo”. Lleva medio curso para auxiliar de enfermera. Se
lo paga Mamá Rosy. Me dice que ahora que se reciba vaya a su
graduación.]
Frente al bar Barbaroja, en la playa Condesa, abordé un taxi en la Costera Miguel Alemán.
—¿Tú sabes dónde puedo conseguir morritas?
—Ahorita, por la hora, nomás en el Tavares, el Sombrero o en las casas de cita. Ya son las cinco de la mañana.
—Pero
tengo gustos raros: quiero niñas, o niños –dije mirándole los ojos por
el espejo retrovisor. El conductor, como si le hubiera dicho que
necesitaba comprar un perro, buscó entre su celular ciertos números de
contactos.
—Conozco
a un cabrón que tiene pura chamaquita. Ya he trabajado con él, es
seguro, no te roban y todo es muy discreto. Deja llamarle.
Habló con tal desenvoltura que bien podría renegociar el TLC.
—Dice que las tiene ocupadas. Es que ya es tarde, el bisne hay que hacerlo a media noche.
—Dice que las tiene ocupadas. Es que ya es tarde, el bisne hay que hacerlo a media noche.
Aliviado, me bajé en un hotel que no era el mío. La cara del taxista, en la duermevela, no me dejó en paz.
Es
viernes por la tarde y en el Zócalo de Acapulco hay una cacofonía
sostenida. Cuando mis padres me traían yo sólo veía boleros libinidosos,
indígenas que se la pasaban expulgando a sus hijos, jóvenes que
llevaban en sus cabezas cubetas en equilibrios imposibles, perros
comiendo basura, al vendedor de globos, una catedral cuya entrada olía a
excremento, basura y tamarindo; un puesto de periódicos que sólo vendía
malas noticias, la nevería, policías que se la pasaban rascándose la
cabeza, un quiosco donde los gringos se tomaban fotografías con las
indígenas, como si las mujeres fuesen unos macacos, y una acera de
restaurantes donde uno terminaba con diarreas interminables.
Hubiese visto ese mismo zócalo si no fuera porque Mamá Rosy me hizo un croquis de lo que uno nunca ve.
Entonces
vi que, en efecto, la banca que está frente al Oxxo es para que se
sienten las mujeres que buscan niño. Unos metros adelante, a la derecha
de sur a norte, hay otra banca que rodea un árbol. Esa es para las
niñas. Los pederastas lo saben muy bien. Quien busca acción con manos
infantiles tiene que sentarse donde trabajan los boleros; la mercancía
llega sola. En la noche, con sacar el celular y mantenerlo encendido,
basta para que los chamacos se ofrezcan. Ahí está la gorda que vende
burbujas, metida en unas mallas de lycra, al lado de un tipo cuya cara
parece retrato hablado de la PGR. Es la misma a la que tanto las
autoridades del DIF municipal como los chicos ubican como madrota. Vi la
lonchería Chilacatazo atestada de indígenas, pero no vi a gringos.
Supuestamente, ahí las indígenas ofrecen a sus hijos a cambio de comida.
Vi al viejo en short y zapatos que se la pasa ejercitándose mientras
escoge a qué chico llevarse. Los extranjeros, sobre todo
estadounidenses, comen en El Kiosco. Se la pasan analizando a los chicos
como si fuesen catadores expertos.
Ni el mosquerío sabía de qué color ponerse por la pena.
Alexa,
Chucho y El Quemado hunden sus rostros en los platos donde les han
servido un vomitivo alambre de carne al pastor. Estamos en una taquería
por los rumbos del Malecón.
Y como hablarán hasta que terminen de comer, sólo queda verlos. Sobre todo a Alexa.
Es
muy delgada. Dicen que no estaba así. Que de un tiempo para acá trae
diarreas. Su cabello tiene un color pariente muy lejano del rubio. Es
casi negra. Trae una mochilita rosa donde guarda la lata de PVC. Ella es
la menor de los tres: tiene 17 años y una década en la calle. El
Quemado y Chucho, que ya rebasan los 20, contarán luego que la niña es
huérfana y que qué bueno, porque sus padres le pegaban.
–¿Entonces qué quieres saber? –la voz de El Quemado repta por las paredes.
–Todo lo que quieran contar.
Alexa
y Chucho, ya con el estómago medio lleno, se rehúsan a hablar. Pero El
Quemado, quien ha perdido todo escrúpulo, resume la vida de ambos:
—A Alexa todo mundo se la ha cogido. Y el Chucho ha sido mayate.
—Cálmate, güey –reprocha Chucho, un tipo bajito que se cree luchador.
—Es la neta, ¿no? ¿Para qué nos hacemos pendejos? Hay que decir las cosas como son.
—Pero ya no lo hago con hombres –se defiende Chucho.
—¿Pero le hicistes, qué no?
—Nomás un tiempo, de los ocho a los 14 años.
Alexa se mantiene callada. Nada la hará cambiar de opinión: dejará que El Quemado cuente lo que quiera. No le importa.
—Aquí
todos hemos sido mayates –dice El Quemado–. Uno necesita el dinero.
Neta que si nos dieran trabajo dejamos esto, pero como que le valemos
madre al gobierno. Ve a la Alexa, toda puteada. Ve tú a saber si está
enferma.
La
plática se interrumpe porque el mesero nos ha corrido de la taquería.
La gente que comía en la otra mesa exigió que se largaran los tres
pordioseros y el cliente con más dinero manda.
Camino
a las canchas de la CROC, donde los tres duermen, El Quemado irá
contando que ya no tienen tanta ropa desde que un canadiense al que
familiarmente llamó Cris dejó de ir a Acapulco.
—¿Él se las regalaba? ¿Era religioso o algo así?
—No
mames, compa, ese cabrón era un pinche cogelón de morritos. Venía muy
seguido al Malecón porque tenía un velero. Ese bato nos daba un chingo
de ropa y las drogas que quisiéramos por acostón.
—¿Y qué fue de él?
—Pues
mira: el Cris tenía la maña de pegarles a los morros. Un día, un cuate
al que le decimosEl Querétaro no se dejó y le puso sus madrazos. Lo
mandó al hospital. Ya tiene como un año que el Cris no se para por aquí.
—¿Y qué hay de Alexa? Se ve muy mal.
—Simón. Es el sida, esa morra ya tiene sida. Pero uno no le dice para que no se agüite.
—¿Y qué hay de tu vida? ¿Por qué te dicen El Quemado?
—Porque
cuando era morrito me quemé en la casa del Padre Chinchachoma. Se me
prendió el suéter por andar de cabrón. Tengo toda la espalda como
chicharrón.
—¿Y tus padres? ¿Tienes hermanos? ¿De dónde eres?
—No, no, no. De mí no vamos a hablar. Además ya te conté mucho y ni un pinche refrescoquisistes comprarme.
El Quemado se fue. Chucho se despidió con una pirueta de luchador. Y Alexa dijo que odiaba a los reporteros.
Jarocho, con
sus pies descalzos y su hedor agrio, llevó a Allison hasta el auto. La
niña traía un perfume grosero, el cabello lacio, estaba bronceada,
apenas le estaban saliendo los pechos, y usaba sandalias y una pulsera
de Hello Kitty.
—Bueno, yo los dejo –dijo Jarocho con sus 100 pesos en la mano por haber sido el intermediario y a mí me dio la desesperación.
Allison
iba triste o asustada. No avancé mucho. Me estacioné por la Playa
Tamarindos. Estaba por decirle que sólo platicaríamos, y nada más,
cuando una camioneta me echó las luces. Pensé que era la policía. Me
imaginé en la cárcel y en la contraportada de La Prensa. Pero no, era
algo peor: una Lobo blanca doble cabina con vidrios polarizados.
—Es el que nos cuida –dijo Allison y volví a experimentar uno de esos momentos cuando el mundo parece detenerse.
—¿Y por qué nos sigue?
—Porque quiere ver en qué hotel voy a entrar.
Empecé
a sudar y me sentí pegajoso. Lo único que se me ocurrió fue acelerar.
Tan preocupado iba que pasé los semáforos en rojo. Entonces ahí sí me
detuvo la policía. Bajé del auto y, entre murmullos, les tuve que decir
que era reportero y que la niña era parte de la historia. Uno de ellos,
el de mandíbulas potentes, le echó la luz a Allison y ella sonrió de tal
manera que en ese momento hubiese podido venderle cocaína a cualquier
cártel. “Pues si ya le pagaste, cógetela”, dijo el oficial y yo quise
romperle la cara. “Sale, te vamos a dar el servicio”, dijo el otro con
su diente de oro como Pedro Navajas. Ahí reparé que la Lobo blanca doble
cabina no estaba. Llegamos al estacionamiento del hotel.
Cuando Allison, que en realidad se llamaba Gregoria, intentó bajarse del auto para entrar al local, la paré:
—Sólo me interesa que me cuenten historias.
Allison arrojó un gesto de incredulidad.
—Primero págame los 300 pesos y pon una canción de Belanova.
—No tengo ninguna de ella. ¿No te gusta U2?
—Pon lo que quieras, pero menos en inglés. Es que me gusta cantar, eso quiero ser de grande: cantante.
Caifanes se escuchó en las bocinas y ella echó a perder la canción.
Entonces Allison tomó la palabra:
—Vengo
de por allá de Zihuatanejo, allá tengo un novio europeo que luego viene
a visitarme acá. Me trata bien. Me compra lo que yo quiera. Él me
regaló un celular rosita. Nada más que el que nos cuida me lo quitó,
dijo que eso no es para mujeres de mi edad. ¿Esto quieres que te cuente o
algo más cachondo?
—Así está bien.
—Eres
bien raro –y le dio una bocanada violenta al cigarro–. Bueno: pues a mi
papá lo mataron y mi mamá está en la cárcel. Creo que se robó algo, no
sé bien. Y como allá mis tíos me pegaban, pues mejor me vine para acá.
Nomás terminé la primaria. Me gusta el color rojo y casi a diario el que
nos cuida nos regala piedra. Esa soy yo.
—¿Y vives en una casa, rentas un cuarto de hotel?
—Ahora me quedo en la casa del que nos cuida. Somos como siete y dos chamacos que se la pasan fregando.
—¿Y pueden salir solas?
—Depende.
—¿De?
—Depende.
—¿Y a quién prefieres: gringos, canadienses o mexicanos?
—Depende.
Me gustan los que tienen dinero. Una vez un gringo me llevó a Cancún
como un mes. Allá está muy bonito, no sé si conozcas. Aquí, una pareja
me llevó una semana a su casa, nomás para estar con ellos, dormirme en
medio de los dos y nadar sin ropa. No sé si lo sepas, pero cada cliente
es distinto –lo dijo como si hubiese descubierto la rueda.
—¿Qué es lo mejor y lo peor que te ha pasado en este negocio?
—Lo
mejor es conocer gente de todos lados y que además de pagarte te
regalan ropa o piedra. ¿Lo peor? Cuando nos pega el que nos cuida.
–¿Les pega mucho?
–Nomás cuando anda drogado. En su juicio es muy bueno. ¿Cómo te diré? Es cariñoso.
Jarocho me
había dicho que no me excediera de la hora para no tener problemas y
que dejara a Allison a un lado del bar Barbaroja, que ahí alguien la
recogería. El plazo estaba por cumplirse. Allison se fue cuando Los
Caifanes decían algo así como que “no dejáramos que nos comiera el
diablo”. Cuando amaneció me largué de Acapulco, odiándolo.
Alejandro
Almazán (México DF, 1971) es reportero freelance. Ha fundado CNI-Canal
40, Milenio Semanal, Milenio Diario, y La revista de El Universal. Ha
ganado tres veces el premio nacional de periodismo en el género de
crónica.
Entrevista por Carlos Molina. En
el marco del Día del Anti-Imperialismo convocado por diversas
organizaciones sociales del país, realizamos una entrevista a Alirio
Montoya, quien se define como militante de izquierda revolucionaria y
que desarrolla su lucha desde diversas trincheras, cuenta con un blog
donde da a conocer sus ideas, participa de iniciativas ciudadanas en la
lucha ambiental en el oriente del país, es muy estudioso de la realidad
tanto nacional e internacional y ahora cree conveniente contribuir en
la lucha por la construcción de un nuevo Estado participativo.
