Inventario del miedo

 

Daniel Vilá

Miedo a la dama ciega que porta una balanza

y nos roba en el peso.

Al que come en silencio y no eructa en la mesa,

al que no tiene frío pero duerme tapado,

al que guarda prolijo la sonrisa de plástico

en algún portafolio.

Miedo a creer en Dios, sobre todo sabiendo

que Dios no cree en nadie,

a los espejos cómplices y a los que me devuelven

apenas una máscara.

Miedo a que se rediman mis musas atorrantas

y les digan señoras por la calle.

Miedo a las mariposas coloridas, porque nunca dejarán

de ser gusanos.

Miedo a los lobizones de las noches sin luna,

a los que bautizan al amor, lo visten de domingo

y después no lo dejan ni salir a la puerta.